​A mis hijos se los lleva el agua de la lluvia, el azote del viento y el fuego del sol.

A mis hijos que moran cerca del borde se los lleva el viento: los cedo a la intemperie, los dono involuntariamente al océano, los sueño volando a la mano indicada y, por mal acompañarlos, 

 

me desplomo del vuelo en ocasiones de inoportuna conciencia.

A mis hijos no se los lleva nada ni nadie si no los paro: magra ventaja a la que me niego.​